literalmente um punhado de palavras cuspindo
o feitiço rouco, um escaravelho mexendo laborioso
no escuro (ou a tua mão), caboucos arruinados
desta casa em ruínas
sempre assim será, um punhado de palavras
ardendo na fogueira mais triste dos anos
porque todos os poetas morrem mais depressa
para que morram mais devagar, é uma
questão de método, a noite tapa com a sua boca
de alcatrão todos os olhos abertos, faz esquecer
faz morrer
todavia os poetas são coisas alucinadas, fósforos
dedos que riscam a sua voz e vêem tudo
até a noite pegajosa, sobretudo as noites pegajosas
e vão morrendo tão lentamente que são flores
coroando a cabeça vazia das palavras
e elas ardem, e eles ardem dentro delas, porque
todos os poetas morrem mais depressa
para que morram mais devagar, é
uma questão de metáforas, e alguns sabem
e muitos não

Este poema foi escrito pelo poeta e amigo João Ricardo Lopes que amávelmente o dedicou a mim e à minha irmã Paula. Bem hajas João.

Anuk

 Quadro quarto
a noite de um homem

raras vezes trespassam a pupila
tão duras casas de pedra

sob a concha do luar, azul e amarela
o homem sorri dentro, de muito dentro de si

é um homem de memórias
aturdido pela sombra dos colossos

mas é difícil saber o que pensa este homem
é difícil saber o que sonha este homem

está quieto, inerte, pisado na lonjura
como se fizesse uma despedida

e nós que o olhamos assim
sentimos todo o frio da terra inundar-nos o corpo

escuna cuarta
la noche de un hombre

raras veces traspasan la pupila
tan duras casas de piedra

bajo la concha del resplandor de la luna, azul y amararillo
el hombre sonríe desde dentro, desde muy dentro de sí

Es un hombre de memorias
Aturdido por la sombra de los colossos

Pero es difícil saber lo que piensa ese hombre
Es difícil saber lo que sueña ese hombre

Está quito, inerte, parado a gran distancia
Como si fuese una despedida

Y nosotros que así lo miramos
Sentimos todo el frío de la tierra inundarnos el cuerpo

tornei-me um navegante sem nome
um nómada entre números de longitude e latitude
conhecedor das cinco partidas do mundo

certas noites, sob a grave luz de um plenilúnio
lembro-me dessas noites de casa e rolam-me pedaços de luz
barcos cheios de salitre de todos os mares explorados
 

não é a nostalgia boca do tempo que seca a garganta
é a certeza de que nenhuma outra é
a vitória do homem sobre as suas memórias….

 
7
 

de sol a sol o oficio do homem
é o de encontrar as palavras limpas
e o ganhar a nunca certeza boa
de quais serão elas

depois há-de o homem escrevê-las
no mármore do templo
abluindo-se das impurezas e
da imperfeição

Jose Roosevelt

Natália Correia

 

o lenço vermelho fica-te bem
palavra sanguínea de voar
ou garganta do seu fogo nas
sempre seguintes madrugadas
deles que se amam e se prolongam

Jose Roosevelt  

 

11  

oxalá recolher-nos ao ninho enxuto de um
sonho
 

e cuspidos do veneno dos dias
esvoaçarmos sobre a pálpebra serena do mar
em riste
infinitos

Jose Roosevelt

9

 

na linguagem dos nomes
morte é um exemplo ruim
 

um pássaro negro com asas couraçadas
em sáurio de fogo escarnecendo de nós
 

adormentados na pintura bistre do dia
sabemos o que dói mais perto:
 

a morte de um homem é uma náusea
um constrangimento
 

uma noite habituada
às nossas carnes


e mal ousamos pronunciá-la ou sequer imaginá-la
na funduras das nossas pálpebras de ferro

 

Jose roosevelt

 5

 

encostávamos o dorso às paredes da casa
para sentir algo mais forte que nós
contra os medos que a pique nos devoravam
o canto do olhar

 
éramos indefesos rebentos
excertos que viviam da polpa dos sonhos
e ninguém podia entender-nos

 

Jose Roosevelt

5

 

as águas transbordam as faces
e arrastam-se talvez esquecidas
para não sei que este sítio...

 

 

 

Jose Roosevelt

5

 

elas são precisas
palavras magras/ palavras que exorcizem

daí um pássaro/ luz e lama/ asas de mim/ ó Ícaro

 

Janusz Taras

 

quando as mulheres maneavam
as ancas a caminho da fonte
eu não existia:
 

houve um cântaro que
se partiu.
nessa manhã
havia macieiras e aloendros
 

a água sumiu-se pelo chão
escorreu ao silêncio...
tu levavas-me já para esta vida

(Pág. 18)
 

 Janusz Taras

quando a lareira se faz dessas palavras
tu inebrias, aquecendo como faúlhas
e sílabas de todas as cores
que transpõem
o território obscuro das lágrimas
a pedra é laje fria como certas noites:
das noites fogem os poemas no seu tacto
acidental de vergônteas, entrando
como para dentro dos olhos

oh os poemas: as palavras
intransmissíveis, os poemas que são a
côdea indecifrável dos dedos:
os dedos que tocam a lareira
a pedra que chora como palavras
 

(Pág 35)
 

 Mariah

 
No Porto conheci um homem chamado Santiago Rui, poeta desconhecido e angustiado sobretudo por falta de dinheiro. Santiago Rui escrevia amiúde em guardanapos e pedaços de folhas, impecavelmente recortados, irmanados na sua escrita pausada e dispersa. Santiago pedia esmola. Do talento engendrava um ganha-pão humilde. Como se de um postal se tratasse, vendia os seus poemas espontâneos ao preço de qualquer pequena retribuição. Esse facto era, regra geral, motivo de desprezo: desprezo dos que nada percebiam de poesia; desprezo dos que o viam pedir (e o tinham por vagabundo); desprezo dos quepercebiam de poesia, com o qual não fraternizavam, pois deus nos livre de tal vergonha. Além do mais, que poeta poderia ser aquele pobre diabo, de roupa puída e suja.
Nunca soube se era nome verdadeiro o seu, mas conhecia a angústia que nele não se exprimia, a não ser às vezes, por um olhar gelado e mudo, como o de quem acorda de um encanto e se vê numa armadilha insuspeitada. 
Um dia Santiago Rui ofereceu-me um dos seus poemas e não aceitou retribuição. Disse me com especial candura que era presente de amigo. Decerto que era, sabia como apreciava a sua escrita e que, ao invés da turba de todos os dias nos cafés da Ribeira, lhe votava um sinal de respeito e admiração. E sabia que me custava vê-lo ali, de mesa em mesa a pedinchar, que o media como a um mano e que como a uma mano me revoltava a sua sorte. Num quarto de página de papel pardo escreveu à laia de dedicatória - Ao poeta que serás, do poeta que nunca fui. 
Dias depois, Santiago enforcou-se na trave de uma casa devoluta, perto das muralhas fernandinas. Terminou ele próprio a sua obra inacabada. Nunca publicou, nunca expos a excelência da poesia que lhe era tão cheia de sons luminosos e esmerilados. Santiago perdera-se na aridez dos dias. Dele hoje nada resta, exceptuando talvez a recordação tépida de alguns poucos. 
O poema que dele me ficou diz assim: 
Entre cada palavra existe a fome de todas as palavras. Apenas lhe conhecemos o rasto da nossa desgraça. 
- Céleres havemos de esquecer-nos.

 

Miriana

agarro-me aos teus dedos
como se me afogasse entre os pensamentos:
de bronze são as palavras
as palavras imperecíveis de bronze
que lacrimejam dos teus olhos
como a tortura ou o silêncio
pois é assim, as mãos urdindo
com amor
as confissões que arranquei a outras noites
quando não regressavas...

(pág. 12)