Alcides Baião, Saltimbancos
 

Já estou a ficar velho, ainda que tenha
esta figura fixa sem idade,
e me mantenha em forma o aparelho
a que todos aqui somos sujeitos:
a correria cega, a suspensão elática,
o salto em trave e trampolim de folhas,
e outras altas artes de ginástica.
Mas eu bem sei sentir além da aparência,
e já me aconteceu, ao visitar o canto
onde o mundo se acaba em chão de areia,
ali ver o  meu fim anunciado.
Quando em tranquilo pouso asim medito,
peso, e calculo tudo aquilo
que não fiz, e não tive, e não alcanço
com o rosto extravagante que me deram,
já tudo bem pensado considero
se não devo encontrar algum consolo
na ciência que conduz o feiticeiro,
e acreditar também, como se diz,
que é, esta vida, emaranhada teia
de mal fiado, mal dobrado fio,
e a morte tão somente um singular casulo
de onde sairei transfigurado.
Mas não sei de que valha imaginar
um outro ser incólume e perfeito
que da minha substância seja feito
e tome, noutro mundo, o meu lugar;
se me não lembra, como serei eu?
Se for quem sou, ainda que mude a capa,
há-de voltar aqui, onde hoje estou,
viver o mesmo instante, e ver
escapar-lhe das mãos o que me escapa;
veloz embora, e exímio no salto,
o que hoje perco, há-de então perdê-lo,
e faltar-lhe outra vez o que me falta.

in «Aracne», pag.s 32 e 33

Formoso amigo meu, podes cantar à lua
e amar outros mais lestos do que eu,
roer um osso, admirar as estrelas,
seres sábio e humano, além de belo.
Já vi que escreves um diário, com
as patas firmes, o pêlo luzidio,
e versos, onde porém há sempre
uma sílaba a mais, presa por fios.
Pouco te importa se eu existo ou não,
e ignoras, das aranhas, o tormento
quando a teia se rasga e é urgente
tomar medidas, e tecer, à espreita
de alguma inócua presa imprevidente.
Voas tão solto, lá no firmamento,
que te tomam por pássaro ou cometa;
e meditas em vastos pensamentos... só não sabes
que ao rasgares o meu leito aqui deixaste
uma gota de sangue, a que estás preso.

in «Aracne», pág.9

Ángel Orcajo

É muito bonito o meu amigo de agora;
tem o mais belo pêlo da floresta,
e olhos onde brilha, em noite escura,
o faiscar do gelo nas alturas.
Demora-se a falar ao telefone
com a namorada, no vagar dos dias;
diz-lhe tudo o que faz, e pensa, e sente,
e ouve também, com ar inteligente,
as divertidas vidas que ela conta.
E há tantos episódios, desde o baile
dos mosquitos, no verão passado,
à recente soirée das sanguessugas,
que se distrai, e lento se espreguiça
ao sol, que lhe acentua as rugas.
Então eu subo pelo pêlo, e fico
a admirar tão sedosas harmonias;
no sussurro sem fios, que mal entendo,
colho o meu mel pequeno, e sou feliz.

in «Aracne», pág.8

Benvenuto Benvenuti

Fosses tu deus, seria eu santo
alimentado a areia e gafanhotos,
sem cessar meditando o único nome
que o horizonte deserto contém.
Sonho que acordo dentro do meu sonho
para o saber mais certo e mais real;
como o místico leio nas entranhas
da ausência a tua sombra desenhada.
E no entanto és gente, sangue e terra,
corpo vulgar crescendo para a morte;
incerto no que fazes, no que sentes,
e cioso do tempo que me dás.
Porque sei que esqueces é que me lembro
cada instante o que perco e não vem mais.

in «Duende»
Lisboa: Assírio & Alvim, 2002

Figueiredo Sobral, No Reino de Neptuno, 
técnica mista s tela 2001 - M A C

Assim como o tempo passa
já posso ser o que sou
breve chuvisco de tarde
nublado pela manhã
sol em neve declinado
seco mar fresca aridez
Não deixo nem testamento
nem memória do que vi
as vozes que me habitaram
os corpos que me queimaram
não sei que sorte tomaram
nem que levaram de mim
É, certo, julgamos sempre
olhar de frente o futuro
mas o que vemos é só
um braço de rio parado
muro de gruta pintado
a fazer vez de presente
Na linha do horizonte
perdeu-se outrora um navio
em terra fiquei deitado
ferido de sangue frio
de mãos e pés amarrado
à lembrança, mas de quê?
Fiz de palavras caminho
altas palmas o meu céu
amassei o solo escuro
só sol e mar me criaram
fiéis ao simples acaso
de algum dia ter nascido
Finalmente o fim do Mundo!
embora seja seguro
que outro mundo há-de seguir
enquanto rodem as rodas
em perpétuo movimento
do inexorável motor
Amor amado desejo
vontade de outro não eu
rumor do corpo habitado
pela confusa visão
no olhar do bem-amado
de um sonho que não é meu
Desde cedo habituado
a ser o eco calado
de cego narciso, sem
nunca encontrar na mensagem
mais do que a pálida imagem
do seu jeito de ninguém
Às vezes, sobre uma cama
terretre, de lençóis nus,
na formusura de um rosto
seja seu ou seja de outro
vejo o mundo ilimitado
que a sua cegueira vê
Por isso pouco me importa
se só vejo simulacros
por trás de muros compactos
se a idade me trava o passo
e cada hora me traz
uma volta mais no laço
Se sou apenas banal
e às vezes vos desagrado
rimando com mau feitio
é defeito de querer
dizer o que o corpo diz
só no seu eco perfeito
Por cada dia que passa
fico mais jovem e sábio
tal qual a mulher barbada
arrasto gentes à raça
escarnecido, culpado
de desafinado lábio
 

(...)

in «Uma Fábula», 1. poema simples, págs. 11 a 14

Magritte, René (Belgian, 1898-1967)

When I travel, coast to coast
In the motel you're the ghost

The Roling Stones

Como é triste esta manhã serena e luminosa.
A nossa cidade tem manhãs assim
entre o rural e o oceânico,
o sopro dos pinhais e ásperas ondas,
um sol doirado entre ruas caladas e, na distância,
nuvens, como mastros e velas
perdidos do mar.
Sonhei que dormias, tu, no quarto da minha infância,
um corpo vivo feito de penumbra. Uma vez escrito
o poema habita a realidade,
imagine-se! uma partícula desastradamente viva,
capaz de velocidade e de potência.
No fim do filme o super-herói prende os seus inimigos
em folhas espelhadas de metal. Viajamos, nós,
sempre a grande distância: se estás no deserto de gobi
estou eu no promontório ocidental;
se caminhas no sossego da tarde, fiquei eu
em noite fria. A amizade humana
(suponho, o sumo bem), esse amor que não ousa
dizer o nome que tem,
arde na luz agreste, e cada dia
se engana mais, mas assina e persiste.
É verdade que ficas bem, nesse espelho de água
e isso no seu eco me confunde.
(Sonhava com animais e som humanos; era
um urso na floresta, e devorava os corpos
enquanto, mesmo, os abraçava uma carícia. Quem não leu
numa noite de neve, «narziss und goldmund»?)
Outros, já vês, podem dar-te de presente
o mundo numa luva de cristal; podem dizer-te
quase toda a verdade sobre os acontecimentos
recentes que nos pertubam, e mais: fazer soar
o precioso tímbale, a dupla caixa de madeiras.
Enquanto, por aqui, só esta dura obediência
à liberdade alheia. Por exemplo: pousar a mão sobre
a tua cabeça, é hubris. Tocar
com a ponta dos dedos um ombro, vá-se lá imaginar.
Há uma faísca que vem do sílex, uma coisa
inexistente no mundo que começa a destruir o mundo,
toda a história das gentes voltada do avesso
a gritar, veja-se o ruído estridente que faz
um simples copo que se parte! Muitas palavras
não cabem em nós. Carregamos
a serradura memorial, dísticos, lápides,
umas pedras egípcias para o dia de decifrar,
nada, mesmo nada, nos é permitido. Por fantasia
chamamos a isto um «previlégio», um delicado
sistema óptico. Assombramos, contudo, os terrestres
com coisas mais triviais, os pés nús no soalho, as luzes,
o riso dos dentes de plástico luminiscente. Assim se meteres
a cabeça neste capacete electrovisual, ficarás
uma absoluta novidade. Com a distância,
o afastamento, acentuam-se as semelhanças.
Eventualmente surpreendo-te a sonhar palavras
que ouviste nos filmes que eu vi. Também os pássaros,
também aquele  outro que se transformou, em quê exactamente,
e a cicatriz, embora tudo destinado a desaparecer
mal chegue a madrugada. Somos tão eternos
que duramos pouco, e sempre pueris. Um dia
avistamos ao espelho os primeiros pêlos varonis,
a primeira lâmina, tão fina, rasga a
face, adormecida nos lençóis.
Aprendemos, então, as línguas e as letras primitivas,
as artes de roubar e de prender; numa gare sombria
esperamos o expresso suburbano. E ainda
a terra cheira a coisas nocturnas, viscosas,
pequenos animais erguem o nariz para ocidente,
passamos água pela cara e fitamos a imagem
desaparecida de nós.

in «Uma Fábula» 4. epitímio, pág.s 67 a 70